Sem título

Prenderam-me o coração
numa gaiola de
ossos, e carne, e pele
Tinham medo que ele voasse
                                                       livre
e nunca mais voltasse
Mas ele acaba sempre por voltar:
ou por mais comida, ou por mais água, ou por mais amor
Às vezes de asas partidas.
É o preço da
                      liberdade

PedRodrigues

Por vezes

Por vezes os amores
viram músicas, e as músicas
são amores que cantamos
E ao longe os amores
não são músicas, são
somente as lágrimas que choramos.
Por vezes os amores
viram noite, e a noite são amores
que embalamos
E ao longe os amores
não são noite, são somente as estrelas que contamos.
E por vezes os amores são doces,
na vida amarga que levamos
E por vezes, às vezes, só às vezes, os amores são o travo da boca que beijamos.

PedRodrigues

Cartas de amor

Nem todas as cartas chegam ao destino. Há as que se perdem pelo caminho. E com elas as palavras que ficam por dizer. O perfume suave de algum lugar onde gostaríamos de estar, a tinta seca de outras luas registadas a azul no papel. Só o que amamos nos deixa saudade. E a saudade é uma carta. Há quem não a receba, e ache que o amor se perdeu pelo caminho. Não. Perderam-se as palavras, mas tu não. Perdeu-se o papel, mas tu não. Perdeu-se a lua, mas tu não. Mesmo que em todas as cartas te perca, em todos os lugares te encontro. Tu estás onde sempre estiveste: à beira deste nosso abismo, meu amor.

 

PedRodrigues

A Coimbra, depois do adeus

A saudade é um espaço

que tentamos preencher

com as memórias

dos rostos, das conversas,

das noites, das tardes,

do sol, do Mondego,

dos copos entornados,

dos amigos que se afastam

devido às circunstâncias

da vida

Ficam esses momentos

em que o choro das guitarras

nos fazia chorar também

Em que as aulas nos aborreciam

em conjunto, e fazíamos juras

de estudar para passar

noites, e noites, e noites 

a fio.

Noutros tempos usámos

o negro como uma cor alegre,

apesar das lágrimas dos últimos

abraços junto às escadas da velha 

sé. Noutros tempos usámos

cartola, mas não éramos 

mágicos - se fôssemos,

pararíamos aí o relógio.

Noutros tempos fomos uma cidade

e todas as suas pedras, e as suas 

estátuas, e a sua história e a sua 

universidade.

Noutros tempos fomos Coimbra,

hoje somos saudade. 

PedRodrigues